Я тоже очень по ней скучаю,
пишу ей письма, стихи и прозу,
но видно письма не долетают,
наверно там, где она — морозы.
И почтальонам к ней не пробиться —
дорог не видно, пурга да вьюга.
Ей, может, сон беспробудный снится,
а разбудить — нету рядом друга.